Il est six heures du matin, le soleil s’est hissé au-dessus des herbes de l’Hindou-Kouch. Déjà il brille férocement. « Le soleil est aveugle », écrivait Malaparte. Aveugle envers ceux qui combattent sous sa lumière, indifférent à l’enfer que les hommes inventent dans son ombre. (…) L’aube révèle le décor que la tragédie s’est choisi : une montagne de rouille couronnée de neige, un désert de lœss qui sert de tapis aux éboulis de grès et l’oasis jade d’un village-amande dans la poussière. L’Afghanistan est la patrie de l’éternel retour : les armées s’y succèdent, s’y enlisent, en repartent. Et reviennent